Almería no es Ulm ni el Toblerone está en Manhattan

 

Llama, también, la atención en Ulm, sobre todo al visitante español en general y almeriense y andaluz en particular, que, en su arteria principal, regulen el tráfico en las diferentes intersecciones que la cruzan por medio de una serie de semáforos de modelos y épocas distintas. Cuando el forastero pregunta al nativo por tamaño desafuero estético, éste responde con naturalidad que si funcionan, para qué cambiarlos. Es toda una filosofía de gestión de lo público.

Aquí estamos acostumbrados a que, cuando tras unos comicios, cambia el equipo de gobierno en la localidad de turno, se relevan, también los proveedores. Cambia el concejal y cambia, además, el fontanero, el electricista o el constructor de turno. Bueno, los constructores y promotores raras veces, que estos suelen apostar a todos los caballos. Esto último es tan sólo un símil, no se me ofenda ningún edil.

También estamos acostumbrados a cambiar las mismas farolas cada vez que sale en el boletín oficial correspondiente el aviso del plan provincial, autonómico o zapateril de turno, plan "a", plan "e" o plan "i". Aquí preguntas, entonces, al concejal en funciones y te responde, con la misma o mayor naturalidad que el aborigen de Ulm, que la Diputación, Junta o Gobierno aporta el 50 % de la inversión y que si no se gasta se pierde, como si el 100 % de todo no corriera a cargo del ciudadano. Incluido el sueldo y la dieta del prescindible concejal. Que corra el dinero, que ya pagará alguien.

Ha comenzado el derribo del Toblerone, un almacén industrial de proporciones colosales que hace reconocible Almería y que, en su día, se erigió como necesario contenedor de los graneles que afeaban las calles, fachadas y pulmones de la capital y de los almerienses. Su factura y porte responden a unos cánones de eficiencia y funcionalidad propios del momento, 1972, y del propósito para el que fue construido.

Hace años, mientras cabalgaba sobre la cúspide de la no demasiado edificante ola edificante, un promotor inmobiliario compra el citado almacén y la parcela que ocupa a sabiendas de la imposibilidad de promover, construir y vender viviendas en esa parcela en virtud del ordenamiento urbanístico vigente. A sabiendas, quizás también, de que no existe ordenamiento urbanístico que un promotor del tamaño y los contactos oportunos pueda modificar a su antojo en los despachos de los ayuntamientos de España, en general, y de Almería y Andalucía, en particular.

El Toblerone suponía un inmenso contenedor vacío y, al mismo tiempo, lleno de posibilidades en una ciudad tan falta de equipamientos, como es Almería; un espacio ya construido que podría haber albergado actividades que hoy se desarrollan en edificios construidos posteriormente a la fecha en que comenzó su abandono. Un espacio que podría albergar todas las actividades que, en un futuro, se desarrollarán en edificios construidos con el dinero de todos los almerienses o que, simplemente, no tendrán lugar por no existir un sitio adecuado.

Los gestores que elegimos vienen sobradamente demostrando una proverbial incapacidad, no ya para inventar o aportar idea novedosa alguna, sino, también, una insolvencia superlativa para, incluso, copiar lo que en otros sitios se hace para reconvertir activos similares al Toblerone. Bastaría visitar los viejos almacenes fuera de servicio en ciudades portuarias como Lisboa, Nueva York, Liverpool o Londres o antiguos polígonos industriales, como en el caso de Berlín, para ser conscientes de las posibilidades del almacén que se está derribando en Almería.

Y todo ello con la complicidad del Ayuntamiento de Almería, ávido de ingresar el importe de la correspondiente licencia de las viviendas correspondientes a las viviendas contenidas en las dieciséis plantas que compondrán el nuevo skyline de la ciudad, y la pasividad de la Junta de Andalucía, cuyos gestores son y han sido durante treinta años la garrapata que no necesitaba este pueblo viejo. Unos por acción y otros por omisión. Como se deja derruir el Cortijo del fraile. Como se mantiene en el más terrible de los olvidos y abandonos el entorno de El Argar y el ingente patrimonio que hiciera exclamar a los hermanos Siret que Almería, toda, era un museo a cielo abierto.

Mientras, las excavadoras continuarán sus labores de demolición, una legión de paniaguados del régimen de turno, tristes, sí, tristes, aunque no me despierten lástima, seguirán haciendo tristes chistes e intentando justificar lo injustificable al tiempo que los ciudadanos de Almería pierden una parte de su patrimonio y acabarán pagando lo que pudo ser y no es ni será. Pero alguien, al menos, habrá pegado un pelotazo en tiempos de crisis y reirá por todos.